Холст МЧ (Первая попытка нарисовать дьявола)

Мне как-то роднее толкучка и давка,
Чем шелест травы и напев райских птиц,
Привычны миры, что придуманы Кафкой,
Чем чистое сердце и свет добрых лиц.

Не видел ни разу я этого счастья,
Привык я к апатии, злу, пустоте.
Я жизнь проиграл картой пиковой масти
И смотрит с насмешкою лик на холсте.

Мне как-то роднее безумство безликих,
Чем роза в стакане и чистый ручей.
Мне как-то знакомее пьяницы крики,
Чем призрачный свет оплывавших свечей.

Кому-то везёт, но не я этот кто-то:
Фортуна ко мне повернулась спиной.
Напрасно слагать столь тоскливые ноты -
Она и минуты не будет со мной.

Мне как-то привычней плевки незнакомых,
Чем верность друзей, самых лучших при том.
Каома внезапно становится комой.
Мне всё так знакомо. Я вновь над холстом.

Рука сколько хочет дрожит пусть над телом -
Души нету в теле, душа умерла.
Лицо - как доска, что зачерчена мелом,
И странен цвет крови, что смерть принесла.

Мне как-то родней каждодневная проза,
Привыкнуть к другому уже не смогу.
Зачем красота мне минутная розы?
Я детства мечты на холсте сберегу.

Пускай моя песня навеяна грустью,
Пускай этот воздух извечно сырой.
Пусть плод этой жизни - лишь чёрные чувства,
Ты - мой неудачный, но всё же - герой.

                                                   29-30.04.91